C'est quoi une vie, un petit point parmi des milliers de milliards d'autres?
Et le vide.
Lacunaire.
Tout ce qu'il y a entre.
Les connexions.
Les portes.
La fenêtre fermée.
La cigarette trainante sur le bitume.
L'eau des yeux et l'eau du ciel.
J'avais juste besoin d'être à l'abri, de sentir le soleil sur ma peau, l'eau glacée dévaler mon corps.
La bonne chimie qui rétablie la circulation dans tout mon être.
Le temps de le prendre, de savourer le contact de la lumière dans la pupille, les papillons de feuille qui éclaboussent la grisaille.
Le temps de remonter en arrière, coincée entre le Grand Boucan dans mon dos, le Conservatoire à ma gauche, l'Etang de Saint Paul face à moi, les flamants roses invisibles, et toute l'étendue de collines, de route qui monte, de fraîcheur, de ravine, de famille brisée, à ma droite.
Les notes qui s'égrainent.
Les petites graines.
Les oiseaux.
Baby Bird.
Un air de rien.
De rien du tout.
Serrée fort un noeud d'Isis, tout contre mon coeur.
J'avais sorti ce tableau là avant de partir.
Le premier que je vais ré-attaquer.
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